40.

Cuentos de hadas. Menuda estupidez.
Como mujer, he crecido con ellos. La generación de 1990 y sus princesas Disney, con su príncipe azul, sus hadas madrinas, sus finales felices y su vida perfecta.
Desde pequeña, me han enseñado a que habrá alguien, no se sabe dónde, ahí para mí. ¿Pero quién? No sé...
Amor, amor, amor.
¿Qué es eso? Se supone que debería tener mariosas (o eso dice) pero yo tengo abejas asesinas y para colmo, parece que soy alérgica. Si me pongo a pensar, no creo que encuentre a ese "gran amor" del que todos hablan, soy insuficiente (incluso para mí lo soy)
Además, se supone que el amor nos tiene que salvar y en realidad, es lo que acaba matándonos. Nos mata poco a poco, poro a poro, despacio y lentamente. Nos mata de tristeza, nos quita ilusiones, perdemos la esperanza y para terminar, no queremos saber nada de nadie, ni del mundo.
Pero eso no es lo que me enseñaron, aunque supongo que eso es la vida. Un puñado sueños rotos e ilusiones cortadas, destrozadas por un demoledor martillo que pega cada segundo haciendo tu vida interminable.
Amor... amor... amor. Ya me gustaría a mí saber realmente qué es eso que todos llaman "amor"